La colonna sonora

Prossimo post mercoledì 16 novembre

Viaggio molto. E ascolto la radio. 24.

Non 24 radio, ma Radio24. Interessante. E utile.

Poi ci sono un paio di trasmissioni che non gettano solo uno sguardo secco e acuto sull’economia, ma strizzando l’occhio alle emozioni, alla letteratura, al cuore.

Voi siete qui. Conduce Matteo Caccia. Parla bene. Non scivola sui luoghi comuni, su quel fare radio da presuntuosi.

E racconta storie, che pare il primo Baricco, neanche quello di Totem, ancora prima, quello di Pickwick. Mi piace. Non indulge al manierismo, non gli piace sentirsi parlare.

E l’altro giorno mi ha conquistato. Leggendo una storia. Di Dodo. Che parlava delle canzoni che hanno fatto la vita.

Un gioco che mi piace. Quali sono le canzoni che hanno fatto la nostra vita? Lui ne chiedeva tre. Troppo poche. Perché sono tante. Troppe forse, ma sono lì, piantate al muro come un quadro, come una foto che ti ritrae con i calzoni corti, in bianco e nero, sbiadita, i contorni sfuocati, oppure digitale, mentre ti stringi a lei sul molo di Cape Codd. E come fai a negare un periodo della tua vita?

Allora giochiamo: elenchiamo la colonna sonora della nostra vita. Non tutta oggi, e non so se la finirò. Dipende da voi. Se vi piace o no. Altrimenti inutile sporcare la bacheca.

Se volete raccontarmi le vostre, fatelo qui su questa pagina, così resta visibile a tutti.

La prima canzone di cui ho memoria, dopo quelle che mi cantava mia nonna e che grondavano di struggente maledizione, di storie tormentate e infelici, con rari sprazzi di sole: la Capinera, profumi e balocchi, la marsina color zafferano, il vecchio frac, e la soave ninna nanna che mi cantava mia madre sulle note della Spagnola, canzone sanguigna e ardita per i primi anni Sessanta, la prima canzone di cui ho memoria dicevo è Ma che freddo fa, di Nada (allora Malanima). E poi subito dopo Un mondo d’amore del giovane Gianni Morandi, all’epoca in cui i dolci sospiri iniziavano a gorgogliare.

Poi, come un buio, dal quale emerge qualche strofa di Ti tirano le pietre, Io vagabondo, Mettete dei fiori nei vostri cannoni, ma come sfumati, inavvertiti. Ininfluenti.

E quando riapri gli occhi piomba lui, Baglioni. Non quello degli amori passionali. Ma quello degli amori irrealizzati, dei sogni bruciati prima ancora di volare, di quell’età surmunddrang che ha solcato l’adolescenza di chi si sentiva in seconda fila, stracciato, umiliato, perennemente inadeguato, di chi –come canterà anni dopo Ruggeri- si sedava timido e non mangiava mai perché gli chiedessero “cos’hai”. Poster. Sabato Pomeriggio.

A tanto Baglioni rispondeva solo il primo Cocciante: L’alba, Era già tutto previsto.

E nel cielo correva imperioso quel Cavallo Bianco che sembrava segno di ogni speranza e di un futuro finalmente capace di soddisfare ogni desiderio.

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