L'unico sopravvissuto

Sono un sopravvissuto: ogni tanto questo pensiero mi prende alla gola e mi strozza dentro sensazioni che disegnano uno spettro di pensieri, spesso violenti e sanguinosi, che non so come ordinare, né se meritano ordine alcuno.

Sì perché questa cosa me la porto dentro da troppo tempo e devo esporla all’aria perché evapori trascinando con sé preghiere e sofferenza.

Sono primogenito, e sopravvissuto ad almeno due o tre fratelli che sono stati sacrificati per me. Uccisi, soppressi, inceneriti nelle loro potenzialità da un amore egoista che riversava tutto sul figlio unico che doveva essere elevato a divinità del focolare e sbocciare come una fontana o uno squillo di tromba in un cielo nudo e abbagliante.

Eccomi qui, eccolo l’urlo della tromba, il fuoco artificiale che sfida il sole, la striscia che pian piano svanisce, il fiore che reclina il capo e si avviluppa.

Perché al dolore, alla privazione di fratelli che mi avrebbero regalato profondità e coraggio, s’assomma il terrore: se non fossi stato io il primo?

Così quando il mondo sembra implodere imprigionandoti dentro una lattina spremuta, in quei momenti –perché ci sono, oh sì se ci sono, anche solo in nuce mentre lotti- in cui tutto è acciaio, ghiaccio, coltello, vetro spezzato, sangue e sofferenza, soprattutto cieca disperazione, in quei momenti ti chiedi per quale ragione proprio io, di quei rivoli usciti dalle radice, proprio io sono stato ammesso a scorrere, a rotolare a valle del mondo.

Ed è un dolore che s’asciuga e si risolve solo in uno slancio di preghiera senza controllo, nuda, secca, che saprà poi ben coprirla, darle senso e indirizzarla quella Madre che sa leggere dentro in cuori.