Il sesso delle parole

Lampi di blog: le ristampe della prima stagione

Le parole sono maschili e femminili. Le parole hanno peso e volume. Le parole sono macigni e ruscelli. E le usiamo proprio in modo diverso. E’ come se anche per esse fosse valida la legge di conservazione e il loro numero dunque fosse limitato. E per qualche ragione fosse stato dato un dono a donne e a uomini per usarne nel modo consono alla loro natura. Abbiamo realizzato, in collaborazione con un cliente, una serie di interviste a professionisti con lo scopo di indirizzare i comportamenti di chi ha necessità di porsi in relazione con loro. Per una coincidenza casuale è stato un uomo ad intervistare gli uomini e una donna ad intervistare le donne. Intervistare poi. Si trattava di porre una domanda fuori onda ed videoregistrare la risposta.

Che cosa ne è venuto fuori? Mediamente le interviste maschili durano dal 30 al 50% in meno di quelle femminili. E mentre l’intervistatore passa del tutto inavvertito, l’intervistatrice interviene più volte, forte e chiara, a sottolineare, a correggere, a suggerire, ad approfondire. Non ce la fa proprio a stare zitta.

Perché è così: le donne parlano. Ora con questo non voglio dire che invece gli uomini ascoltano, mi piacerebbe proprio, ma so bene che ci capita di nascondere dietro un viso assorto e proteso solo il silenzio della nostra mente che gira, a vuoto, su un solo pensiero. Ma di certo il numero di parole che abbiamo a disposizione sembra essere sostanzialmente inferiore. Ci sarà un perché.

Le donne raccontano le loro emozioni parlando, ragionano parlando, ci amano parlando. E dimostrano tutta il loro disappunto nei nostri confronti tacendo. Quando smettono di parlare ci stanno punendo, ci stanno negando ciò che per loro è relazione.

Drammaticamente la prima cosa che l’uomo pensa di fronte a questo tormentoso silenzio è “finalmente tace!” e solo dopo un po’ quando comincia a preoccuparsi. Spesso quando è tardi.

Gli è, credo, che la donna è fiume e l’uomo roccia, per assegnazione divina, non per scelta, e sono ruoli nei quali stiamo anche un po’ scomodi a volte. E questa differenza in qualche modo si deve pure percepire: così il parlare femminile è avvolgente come un fiume, ora turbolento, ora pacato, sempre inarrestabile, sempre in movimento. E quello maschile è scaglie, ferro, granito, spigoloso, intermittente, pungente.

Mi capita talvolta di sedere a cena con tre donne, moglie e figlie, in assenza del primogenito, maschio. Sono momenti tanto piacevoli quanto sofferti. Perché non solo sono costretto a viverli in assoluto silenzio, parlare risulta impossibile: bisognerebbe riuscire a penetrare quel vento di parole nel momento, raro, in cui tutte e tre contemporaneamente prendono fiato; ma anche faccio fatica a seguire i discorsi che si agitano come un mare, avanzano poi ritornano indietro come per la risacca, poi si spezzettano, si incrociano, si separano, si riprendono. Ed io resto inevitabilmente indietro. Sempre. Privati della logica noi uomini finiamo come conchiglie buttate sulla rena. Non possiamo che stare lì, quieti, ad osservare la dolcezza del mare che danza insieme al vento.