Il linguaggio dei gesti di servizio

"Se una signora della mia età torna a casa e trova i piatti lavati, asciugati e riposti, la spazzatura buttata, il tavolo in ordine, i panni stesi, quelli stirati negli armadi, il divano a posto, nessun piatto o bicchiere in sala abbandonato... magari si stupisce, ma si sente amata.
Se torna a casa e non trova nulla di questo e poi dopo di lei torna a casa il marito con un enorme mazzo di rose, pensa "adesso mi devo occupare anche dei fiori!"".


Franca Malagò 

Ecco, questo è il modo con cui mia moglie ha introdotto il linguaggio dei gesti di servizio ad un corso in cui interveniva come relatrice. E poi me l’ha raccontato. E già gatta ci cova. Forse faceva meglio a raccontarlo ai figli. Ciò detto è un bel esame di coscienza.

Per lei. E per voi.

Perché vuol dire che l’insoddisfazione è ereditaria: da Eva in giù. È il nostro castigo al peccato originale –non è vero che sia il lavoro: e quando mai? Molto molto meglio lavorare, molto più facile che cercare di comprendere una donna…- perché provate ad essere oneste una volta, per soli pochi istanti, il tempo di leggere questi post. Poi facciamo finta che non sia successo, che non abbiate sorriso o addirittura riso dicendo “è vero”, ecco. Resta un segreto.

Che cosa?

Che quando anche ci proviamo, così colti da un atto di entusiastica generosità, da un afflato d’amore che ci scuote dal torpore, che ci strappa al telecomando, che ci insuffla un vigore giovanile, apparecchiamo la tavola, spazziamo il pavimento, laviamo quello della cucina, rifacciamo il letto, facciamo la spesa, sprimacciamo i cuscini… che cosa ci riservate?

Un sorriso? Un abbraccio? Un bacio con tuffo?

O non per caso un tagliente “ma ti sembra questo il modo di farlo?” “così credi che sia pulito questo pavimento?” “e perché hai comperato questo che non è buono?”.

Confessate, non negate, confessate!

Infatti, l’altra sera, è stato solo per una deprecabile debolezza, un attimo di smarrimento, chessò il caldo, la stanchezza, fors’anche una struggente malinconia, una frullar d’ali nell’animo, una distrazione –la figlia che sorrideva, il pianto della neonata dalla casa vicina, il profumo del melone- insomma per uno di quei colpi che partono inavvertitamente senza che te lo aspetti, mia moglie ha detto con convinzione: “hai scelto proprio l’ananas giusto”.

E subito, accortasi dello sbaglio, è piombata nel terrore che mi venisse voglia di comperare anche altra frutta senza seguire le sue precise indicazioni.