Quando i cinquant’anni sono stati raggiunti e superati con la velocità del suono di una sirena arrabbiata, tre sono le possibilità che rimangono all’uomo che non vuole rimanere ad attendere l’impatto indifeso e inconsapevole: farsi l’amante, farsi una macchina rossa, scrivere un blog. Dato che mi state leggendo (davvero? Mi state davvero leggendo?) avete compreso che ho scartato le prime due ipotesi. E per scelta volontaria e creduta, non certo forzata.
Ma che cosa e perché scrivere? Condividere, o l’illusione di farlo, aiuta spesso a sentirsi in compagnia di fronte alla piccole battaglie della vita: quelle grandi, si sa, le si può affrontare solo in compagnia di se stessi, senza nessuno scudiero o cavaliere al proprio fianco.
La prima delle sfide e quella che affettuosamente potremmo definire di san Giuseppe, che di fatto nomino mio speciale e personale protettore confidando sulla sua ironia e bonomia. In che cosa consiste questa sindrome? Nel sentirsi ovviamente il più imperfetto della famiglia dovendone invece apparire la guida salda. Non che con questo voglia affidarmi a una melliflua umiltà fasulla, l’autocompiacimento di sentirsi negare la denigrazione e gustare così una vanitosa ricompensa per la propria maliziosa modestia. Affatto. Lauto compiacimento può derivare solo dalla concretezza. Non che non sia vanitoso, tutt’altro: la vanità è sempre in agguato, come ben sa il diavolo impersonato da Al Pacino nel mondo degli avvocati.
Gli è che essendo proprio vanitoso e anche intelligente, so bene che l’ambizioso deve attingere a piene mani all’umiltà: per crescere, ambizione che può essere anche nobile e saggia, bisogna capire dove migliorare. E per capirlo non c’è che l’umiltà.
L’ambizioso vanesio e superbo farà una brutta e rapida fine.
Quindi qui sto: con una moglie tendente alla perfezione, pur con difetti marginali che provocano in me tanto irritazioni quanto ammirazione per la loro trascurabile banalità; con tre figli che, come recitano brutti film, hanno preso maggiormente da me i difetti, e quindi non posso accusarli di una eredità che ho trasmesso loro; con un lavoro che amo e che ogni mese mi sfida sempre di più, aiutandomi a non fare mai mia la sicurezza.
Di che scrivere dunque?
Della precarietà, della inadeguatezza che mi rende comico a me stesso, specchio delle cose che ho appreso e che rivedo, con squarciante veridicità, nel mio quotidiano.
Io non ho la terrazza ma il giardino, e anche noi ci ritroviamo spesso con gli amici a cenare o chiacchierare, la sera con tutta la famiglia, di giorno io con le amiche. Questi momenti sociali, semplici e sereni, sono, in fondo, il sale della vita
RispondiEliminaCaro Paolo, non spegnere, se puoi, la terrazza. E' proprio in questi giorni che sto riflettendo quanto tempo ho speso in impegni che non contano niente. Il problema non sta nel contorno (l'interesse, gli amici, le mogli in vacanza...) quanto nel nucleo: un giorno di incontro come quello scorso non ha prezzo. Ed è proprio perché le circostanze tendono a dividerci, che il riferimento diventa prezioso. Paolo P.
RispondiEliminaNon molleremo, come dici Paolo, ci sono cose che contano al di là di tutto.
RispondiEliminaE Caterina, concordo con te.
Rinnoviamo già da ora anche per il 2013, anche senza... Ibra e Thiago... ;-)
da 61Angeloextralarge:
RispondiEliminaBella questa consuetudine! Certo che se la terrazza potesse parlare ne avrebbe da raccontare, eh? Quante cose! Smack! :-D
Grazie!
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