Un amore lungo millemiglia

L’amore si misura anche in chilometri. Quelli fatti insieme. Noi: tanti.

Dapprima in Italia, poi l’arrivo di Andrea, esattamente 345 giorni dopo il matrimonio ci ha un po’ rallentato, ma neanche tanto.

Toscana, Emilia, Alto Adige, Puglia, Basilicata: percorse tutte lungo autostrade che finivamo per conoscere metro per metro, area di servizio per area di servizio.

Poi, cresciuti i figli, l’estero e i grandi viaggi. Soprattutto gli States. In auto da Boston al confine con il Canada al nord, a Burligton. Poi invece giù, dopo una sosta a Cape Codd, fino alla Grande Mela. E una pennellata nei dintorni di Frisco. Per tornare su questa costa con Miami fino a Key West, e di nuovo da Washington a New York.

Senza dimenticare il sud della Francia, la Spagna, e ancora l’Italia.

C’è quando ci si ama è bello viaggiare insieme: perché stare chiusi nel medesimo abitacolo per ore da un lato presume l’amore, dall’altro lo rafforza. E genera quelle abitudini che scendono nel cuore perché diventano gesti d’affetto.

Va bene, i figli maliziosi dicono che io ho problemi acustici all’orecchio destro e Franca al sinistro proprio perché così in auto non ci ascoltiamo! Non è vero. Ho anche proposto di acquistare un’auto britannica con guida a destra per risolvere il problema, che di mollare il volante non se ne parla…

Così insieme si sta anche in silenzio, poi si prega (quanti rosari!), poi si litiga un pochino (ad esempio sulla temperatura e l’uso del condizionamento/riscaldamento o sulla radio), ma per gioco, e poi si ragiona e poi si canta e poi si dorme (non tutti e due insieme) e si guarda il panorama, e si parla di nuovo e si mangia, si beve, si discute, si impreca (eh no, le cartine proprio non sapete leggerle signore mie), si brontola, e si ride. Soprattutto si ride. Insieme. Di noi. Un grande dono di mia moglie è l’avere una infinita ironia che gioca spesso su di sé, di noi, di me.

In auto insieme. Anche ora. Nel giro in senso orario della Florida del Sud: Miami, Everglades, Naples, Venice, Tampa, Palm Beach, e di nuovo Miami. Dormendo nei motel, che son così spudoratamente cinematografici, da intenerire il cuore. Come quando si viaggia al tramonto, con quella luce che accende il desio ai naviganti (non ai navigatori si intende) e regala colori che non si vedono altrove al mondo, ma solo lì, mentre guidi, e sei con lei, perché è lei che li tesse quei colori, mica il cielo, o la terra o il mare. Proprio lei. Ancora un giorno lì con te e per te. Come tu sei per lei.