Quando i cinquant’anni sono stati raggiunti e superati con la velocità del suono di una sirena arrabbiata, tre sono le possibilità che rimangono all’uomo che non vuole rimanere ad attendere l’impatto indifeso e inconsapevole: farsi l’amante, farsi una macchina rossa, scrivere un blog. Dato che mi state leggendo (davvero? Mi state davvero leggendo?) avete compreso che ho scartato le prime due ipotesi. E per scelta volontaria e creduta, non certo forzata.

Ma che cosa e perché scrivere? Condividere, o l’illusione di farlo, aiuta spesso a sentirsi in compagnia di fronte alla piccole battaglie della vita: quelle grandi, si sa, le si può affrontare solo in compagnia di se stessi, senza nessuno scudiero o cavaliere al proprio fianco.

La prima delle sfide e quella che affettuosamente potremmo definire di san Giuseppe, che di fatto nomino mio speciale e personale protettore confidando sulla sua ironia e bonomia. In che cosa consiste questa sindrome? Nel sentirsi ovviamente il più imperfetto della famiglia dovendone invece apparire la guida salda. Non che con questo voglia affidarmi a una melliflua umiltà fasulla, l’autocompiacimento di sentirsi negare la denigrazione e gustare così una vanitosa ricompensa per la propria maliziosa modestia. Affatto. Lauto compiacimento può derivare solo dalla concretezza. Non che non sia vanitoso, tutt’altro: la vanità è sempre in agguato, come ben sa il diavolo impersonato da Al Pacino nel mondo degli avvocati.
Gli è che essendo proprio vanitoso e anche intelligente, so bene che l’ambizioso deve attingere a piene mani all’umiltà: per crescere, ambizione che può essere anche nobile e saggia, bisogna capire dove migliorare. E per capirlo non c’è che l’umiltà.
L’ambizioso vanesio e superbo farà una brutta e rapida fine.

Quindi qui sto: con una moglie tendente alla perfezione, pur con difetti marginali che provocano in me tanto irritazioni quanto ammirazione per la loro trascurabile banalità; con tre figli che, come recitano brutti film, hanno preso maggiormente da me i difetti, e quindi non posso accusarli di una eredità che ho trasmesso loro; con un lavoro che amo e che ogni mese mi sfida sempre di più, aiutandomi a non fare mai mia la sicurezza.
Di che scrivere dunque?

Della precarietà, della inadeguatezza che mi rende comico a me stesso, specchio delle cose che ho appreso e che rivedo, con squarciante veridicità, nel mio quotidiano.

giovedì 5 gennaio 2012

Tata Frau Matilda Blucher Rottermeier


Lampi di blog: le ristampe della prima stagione




Non ce la fate proprio. Deve essere la sindrome della signorina Rottenmeier, perché c’è una frau Blucher in ognuna di voi, che ci fa anche nitrire e atterrisce e vi costringe a mantenere quel rigore impettito. Perché non c’è altra spiegazione. Che quando ritorni da tre giorni di lavoro fuori casa, e trovi un inaspettato comitato di accoglienza, tutti che sorridono e ti chiedono, senza pressare, con delicatezza ti tolgono dalle mani valige e spesa, perché comunque una mamma trova sempre modo di fare la spesa, e ti offrono di tutto, non c’è ragione per commentare, mediamente aspra, dopo la quinta parola: come mai non avete liberato il lavandino dal vetro? E le teglie della pizza dell’altra sera, perché sono ancora sul tavolo del balcone? (Che ne so, io ero a Roma l’altra sera!) e lo stendino, con la roba stesa del calcio di Andrea, come mai è su questa terrazza? Sarà anche il posto sbagliato, ma hai notato che se l’è lavata e stesa lui da solo?
E’ la Tata Matilda inconscia che vi fa vedere queste cose prima delle altre, lo so. E che fa baluginare ad intermittenza il sorriso. Perché lo sappiamo che lo sapete che ci volete bene, e che ve lo ricordate, e ce lo dite, magari dopo un quarto d’ora, magari proprio mentre, sfiniti, ci stiamo già addormentando e questa affermazione, che di natura è dolce e tiepida, ci parte come un gelido secco colpo di fucile. Perché anche noi vi adoriamo.
Ma se facciamo fatica a ricordarci di tutto questo in un minuti e vi mandiamo a quel paese, abbiate comprensione di noi….

Pubblicato da alle

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